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Il y a des jours qui ressemblent à des fins.
Ce jour-là, sur une pente de Verbier, j’ai posé la tête contre la neige et je suis partie. Pas très loin ou peut-être très loin. Tout dépend de quel côté on se tient.
J’ai vu la lumière dont on parle dans les livres. J’ai senti l’amour dont personne n’a les mots. J’ai vu mes enfants autrement : vivants, proches, dans un espace sans distance. J’ai signé un livre immense de mon nom de naissance.
Et je suis revenue.
Ce témoignage n’est pas une histoire de mort. C’est une histoire de vie. Celle que l’on trouve quand on cesse de fuir ce que l’on est vraiment.
J’ai appris que nous sommes reliés par des fils de lumière invisibles. Que la mort n’est pas une fin mais un passage. Que l’instant présent est la seule demeure qui ne disparaît pas.
Ces pages ne sont pas ma vérité. Elles sont une invitation à regarder ce qui brille dans les fissures, à faire confiance à ce qui appelle.
Le récit de Jennifer dit quelque chose qui dépasse son histoire.
L’être humain porte une dimension que le quotidien recouvre sans l’éteindre.
Les expériences limites ne sont pas des accidents. Elles sont des convocations. Des moments où l’essentiel remonte et demande à exister.
Il dit aussi que la mort n’est pas ce que nous croyons.
Que l’amour ne disparaît pas. Et que cette certitude change tout : le rapport au temps, à l’autre, à soi.
Ce témoignage rappelle enfin que nous ne sommes pas séparés.
Sous la surface, nos racines se rejoignent, comme dans une forêt invisible.
56 pages
Textes français
Je m’appelle Jennifer, j’ai 40 ans et je vis en Suisse. Mes origines sont dans le canton du Valais, une région montagneuse et sauvage qui m’a forgée. J’habite Lausanne depuis de nombreuses années.
Mariée à un médecin spécialisé en longévité, je suis mère de deux enfants, William (15 ans) et Constance (12 ans).
Mon parcours est tissé entre deux mondes.
Tout d’abord une formation médicale rigoureuse, un travail aux urgences de
Lausanne, puis après mon accident un travail en neuropédiatrie. Cette expérience m’a particulièrement marquée.
Puis, j’ai bifurqué vers la nutrition holistique.
Depuis toujours, je perçois ce que d’autres ne voient pas : les âmes, les énergies, les passages.
À 30 ans, un appel intérieur irrésistible m’a conduite au nord de Tromsø, en Norvège, jusqu’aux Samis, un peuple autochtone de Laponie.
Une chamane m’a dit : “Soit tu continues ta petite vie, soit tu y vas vraiment.” J’ai tout remis en cause.
À 35 ans, un accident de ski à Verbier m’a valu une dissection de l’artère vertébrale et une Expérience de Mort Imminente (EMI) que je considère comme le plus beau cadeau de ma vie.
Depuis, j’accompagne les personnes en souffrance, et je vis entièrement dans l’instant présent. La peur de la mort a disparu. À sa place : un amour inconditionnel et une mission claire : rappeler aux autres qu’ils ne sont pas seuls.
En plus du tambour sibérien, mes outils de travail incluent la respiration holotropique. La respiration est le premier souffle de vie.
| Weight | 0,2 kg |
|---|---|
| Dimensions | 22,5 × 16 × 0,6 cm |
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